Mio padre è morto il 31 gennaio 1984. Aveva 49 anni compiuti otto giorni prima. Lavorava in banca, e si chiamava Renzo. Stamattina mi ha telefonato a casa un suo collega. Mi ha chiesto se ero sua figlia, e appreso che sì, ero io, mi ha detto che ricorda sempre mio padre, che lo stimava...
questo è il razzismo...
«Bene, tranquillizziamoci: il razzismo non c’entra per nulla. Stiamo male perché siamo costretti a vivere nello stesso territorio con popoli diversi da noi, e diversi prima di tutto fisicamente. Le diversità fisiche colpiscono subito e creano immediatamente un senso...