due colonne taglio basso

(Non credete di stare guardando il mio dolore. Quello che vedete è il vostro.

Quello che già sapete di provare e quello che avete paura di provare un giorno).

Da quando ho pubblicato la foto con mio fratello e il post in cui parlavo un pochino di me e della mia famiglia sto facendo i conti con reazioni che somigliano tremendamente a quelle con cui ho fatto i conti per tutta la mia vita fino ad ora.
Ne parlo tra un attimo, però.
Ora voglio dire della foto.

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Mi sono resa conto anch’io che se ho pubblicato la foto mia e di mio fratello è perché – in un modo che non so e per strade che per ora non saprei ripercorrere a ritroso – qualcosa dentro di me è cambiato, s’è spostato, ed essendo rotolato sotto un’altra fonte di illuminazione ora preme per uscire, e vuole rendersi riconoscibile e nominabile.

Per adesso, è successo che ieri sera mi ha chiamato Marco, mio marito, mentre ero al lavoro.
«Ho letto», mi ha detto.
«Cos’hai letto?», gli ho chiesto.
«Il tuo post».
«…».
«La foto», ha detto. «Hai messo la foto. Cosa sta succedendo? Qui c’è qualcosa», ha detto.

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Mio fratello è entrato nella scuola pubblica immediatamente dopo l’approvazione della legge 517 del 1977.

La legge – recependo il lavoro che portò al documento del ’75 della commissione presieduta dalla famosa (famigerata?) Franca Falcucci – prevedeva l’inserimento dei bambini handicappati nella stessa scuola dell’obbligo a cui avevano accesso tutti gli altri.

la meta

Ricordo le riunioni, i viaggi, le telefonate, le discussioni di mia madre nell’associazione di cui faceva parte. I congressi straordinari convocati per discutere la legge.
Che momento, nella mia vita personale.
Quando penso a tutto questo, mi rendo conto di quanta tenerezza posso provare per me stessa e per la mia storia.
Sembrava che i miei e io avessimo una meta – l’ottenimento della legge e, di conseguenza, una nuova speranza di presenza di mio fratello nella vita – e che raggiungere le mete fosse una cosa possibile.

classi differenziali

Queste cose mi venivano in mente leggendo il pezzo che Repubblica dedica oggi ai tagli agli insegnanti di sostegno, suggerendo che l’obiettivo della politica governativa possa essere la ricreazione delle classi differenziali (cosa che peraltro scrivevo qui il 15 ottobre dell’anno scorso).

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Frank McCourt è morto. C’è chi dice sia morto a Tahiti, durante una crociera (il Guardian); e chi che sia morto in una lussuosa clinica di Manhattan (l’Irish Independent).
Avrebbe compiuto 79 anni di qui a poco.

La fama, i soldi e i riconoscimenti gli arrivarono quando aveva 66 anni: quand’era già un uomo che aveva avuto ciò che a chiunque sarebbe non solo sembrata una vita intera, ma anche una vita già definitivamente orientata verso un quieto pensionamento da insegnante.

E invece, prima di pensionarsi aveva ancora una cosa importante da fare: raccontare la sua infanzia, e senza sapere che questa storia l’avrebbe condotto a vincere il Pultizer; la sua «povera, infelice e cattolica infanzia irlandese» che, come spiega nell’attacco delle Ceneri di Angela, è certamente peggiore di qualunque altra infanzia irlandese misera e infelice («Worse than the ordinary miserable childhood is the miserable Irish childhood, and worse yet is the miserable Irish Catholic childhood»).

Penso che sia stato un grande.

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